Eran años de ilusión y banderas de morado, 
los versos de los sin voz, gritos de Lorca y Machado, 
obuses que roban el sueño, en esas noches silbaron 
la tierra se parte en dos y el mundo mira a otro lado. 
Guernika llora, sangra el corazón, la libertad es pecado, 
brigada Lincoln pide munición, pero no habla castellano. 

Y gritan "¡no pasarán!", con acento americano. 
Y gritan "¡no pasarán!", con acento americano. 

Hay un poema de Alberti conciencias despierta, 
primera línea del frente, Carmela no vuelvas 
que el Ebro huele a derrota, pero no cuelgues tus botas, 
mañana vendrá a buscarte, suenen las trompetas. 

La pasión del brigadísta cruzando el mapa, 
para siempre quedará la foto de Capa, 
abandonado al exilio en aquella cuneta, 
mañana vendrá a buscarte, suenen las trompetas. 

A los que saltan fronteras y empujan con fuerza, 
a los que empujan con fuerza para demolerlas, 
a los que saltan fronteras y empujan con fuerza, 
gracias a ese que hizo suya mi guerra. 

Pero caía la noche y solos tras el muro, 
vieron acercarse al monstruo, se esfumó el futuro, 
cuentan que los que perdieron vieron llorar a la luna, 
los hijos de la derrota os debemos una. 

La pasión del brigadista cruzando el mapa, 
para siempre quedará la foto de Capa, 
abandonado al exilio en aquellas cunetas, 
mañana vendré a buscarte, suenen las trompetas. 

A los que saltan fronteras y empujan con fuerza, 
a los que empujan con fuerza para demolerlas, 
a los que saltan fronteras y empujan con fuerza, 
gracias a aquel que hizo suya mi guerra. 

A los que saltan fronteras y empujan con fuerza, 
a los que empujan con fuerza para demolerlas, 
a los que saltan fronteras y empujan con fuerza, 
gracias a aquel que hizo suya mi guerra.